Não sei quem inventou que irlandês sabe fazer cerveja. Brasileiro adora pagar pau pra gringo, por isso fica babando ovo para essa tal de Guinness e gasta a maior grana no St. Patrick's Day, para tomar uma cerveja amarga feito jurubeba e que tem uma espuma horrível. Cerveja preta para mim é a boa e velha Caracu, que, tomada com um ovo cru, dizem que garante "ânimo" pra semana toda.
O primeiro vocalista manguaçou tanto que morreu no vômito. O vocalista novo tentou imitar, mas não conseguiu. O guitarrista principal é um velho caquético que não consegue fechar a boca nos solos. Seu irmão é o esquecido do grupo. Baixista e baterista? Ninguém lembra o nome dos cabras. Para piorar suas letras são machistas e cheias de referências alcoólicas. Podre do podre. Rock bom é Fresno.
Primeiro: a banda tem mascote. Porra! Uma banda de metal com mascote já perde conceito de cara. Depois, tem uns 14 guitarristas, um tocando em cima do outro. O vocalista usa lycra com bota e o baixista/líder torce pro West Ham. Fora os fãs, que são tão chatos quanto esse 'demôniozinho' da capa acima. Não curto não, viu...
Filho de um ilustre historiador, Chico construiu sua carreira a reboque de grandes alcóolatras (Tom, Vinícius e Powell). A diferença eram seus olhos azuis. Ganhou fama por bater na ditadura com indiretas xexelentas e por compor músicas no feminino (um homossexual enrustido). Foi responsável pelo término de diversos casamentos com sua compulsão por transar com tudo o que vê pela frente. É como se Jorge Vercilo tivesse olhos azuis.
O horário nobre da TV nacional é mesmo um lixo. Só novela, jornal mostrando desgraça, pastor rezando pra câmera. Se não é o Super Pop pra me salvar, eu teria que fazer coisas ridículas como ler, sair com amigos, passar um tempo com minha família... É desfile de lingerie pra cá, travestis falando sobre os mais variados assuntos pra lá. Obrigado Rede TV por fazer algo valer a pena nas minhas noites televisivas.
